BUSCANDO SERENDIPIA

2011-08-05T17:16:00.002-04:00

2011-05-29T21:23:00.001-04:00

2011-05-16T12:40:00.001-04:00

Contra Ex Agente Informático de la DINA-CNI
LA ÚLTIMA JUGADA DE LA FUNA

El 29 de abril pasado, a las 18: 30 horas, la Comisión Funa hizo gala de su traje carnavalesco para actuar en la calle, su escenario por excelencia. Mientras el telón desciende, luego de un mierda, mierda, se ejecuta una verdadera performance empapada de carteles y lienzos, bailando una batucada de denuncia contra Andrés Terrise, ex agente de la DINA-CNI que hoy figura como Director de Sistemas de la Universidad UNIACC. Era la función N° 52 de este grupo que actúa en la vía pública desde 1999.

Justo cuando la noche de otoño cae sobre la multitud, una voz de repudio se cuela a través de un megáfono que da inicio a la manifestación que comenzó a oírse el 29 de abril pasado en la calle Salvador 1200–frente al UNIACC-, contra el ex agente de la división informática de la DINA-CNI, quien confeccionó la lista de los detenidos desaparecidos en dicho organismo de inteligencia, según se lee en los volantes que difundieron a los estudiantes de la mencionada universidad quienes entraban y salían boquiabiertos, mientras se entonaban: “Hola qué tal Terrise cómo estás, milico genocida te venimos a funar”.

Ese día la campanilla del despertador silbó a las 7: 30 am. Julio Oliva, vocero de la Comisión Funa, se levantó raudamente, tomó su café y luego deja a su hija al colegio. Llega al Diario El Siglo, el cual dirige, con su mochila cargada de ideas, listas para ponerlas en práctica en el ocaso de la tarde. Telefoneó a algunos miembros de la Comisión para afinar los últimos detalles de la operación que se traían entre manos. Sólo él y unos pocos sabían a quién iban a denunciar en público bajo el cargo de “informático del terror”

El punto de encuentro fue en la intersección Bilbao con Salvador en la plazuela que lleva el nombre del escritor José Santos Gonzáles Vera. Un puñado de jóvenes aguardaba para ejercer el papel que les había tocado representar en la verdadera performance de la denuncia callejera.

Michelle, egresada de psicología (30 años) quien luego de trabajar en su tesis, se dirigió al lugar como tantos otros, no sabía quién era la próxima víctima, pero estaba ansiosa de entonar el ya clásico cántico: “ Alerta, alerta vecino, al lado de su casa trabaja un asesino”

En cambio, Rayén, estudiante de danza (18 años) si sabía a quien iban a funar. Es que ella, participa de la comisión funa directamente y está a cargo de ejecutar una intervención artística. En esta oportunidad, le tocó golpear un repique con un par de baquetas, animando la marcha que más de 70 personas enfilaban directo al frontis del UNIACC.

Como todo elenco, cada uno asume un papel distinto, pero unidos por el fin de enjuiciar en la cara, sus manos encumbran una pancarta: “Andrés Terrise: artífice y diseñador y manejo unidad computacional L-5 de la DINA” en ese momento la funa estaba en pleno acto.

Su público, los testigos directos del proceso de denuncia masiva son los vecinos del barrio, estudiantes y funcionarios del UNIACC quienes se enteran de sopetón que entre ellos trabaja un ex agente de la DINA cuya función era “otorgar pasaportes falsos a los agentes del organismo represivo”, según consta en los flyer que reciben. Andrés, estudiante de teatro, de dicha entidad, dice no entender mucho, pero opina que “parece que alegan por lo justo”.

Con este mismo modus operandi funaron (dejar en evidencia) el 1° de abril pasado en la calle Suecia –frente a la UDI- al ex Ministro “regalón de Pinochet”, “alias El Jote”. Pero una de las funas más recordada por la opinión pública es la que realizaron el año anterior -por segunda vez- al coronel ® Germán Barriga, quien tras suicidio, puso en el debate los juicios a militares y civiles involucrados con violaciones a los derechos humanos.

En efecto, desde su creación la comisión Funa centra todo su interés en desestabilizar a sus adversarios debido a las secuelas que provoca. Pero ¿Quiénes forman esta llamada comisión, quiénes son los protagonistas de esta historia de impacto público?

DEL LICEO A LA FUNA

Semanalmente, el grupo se reúne en la calle Carabineros de Chile 333 en una asamblea para diseñar su accionar y asegurar la victoria de la funa. El grupo se compone “por varias organizaciones legales- como la comisión de detenidos desaparecidos y juventudes de partidos políticos- básicamente. Pero la comisión funa en sí, es un grupo de trabajo, explica Julio Oliva y aclara que pese a las suspicacias no todos los integrantes son del PC, aunque “los liderazgos se resuelven de acuerdo a quien es el que más se ha sacado la cresta trabajando. Los militantes comunistas somos 4 personas dentro de la asamblea. También, hay gente que no tiene partido; hay cabros que salieron del liceo experimental artístico que no tienen militancia; del Frente Patriótico Manuel Rodríguez sólo va una persona. Hay gente que votó por Lagos, que tienen sensibilidad socialista”, explica.

Esta práctica de “funar” se incubó en 1998, mientras Augusto Pinochet esperaba ser procesado en Londres, y a la larga se transformó en una verdadera denuncia “popular”, principalmente en contra de militares procesados en juicios sobre violación a los derechos humanos. Esto, porque, según sus propios ejecutores, merecen un “juicio público” ante la lentitud de los procesos judiciales. Pero también los dardos han apuntado a empresarios (como Ricardo Claro), médicos y periodistas involucrados directa o indirectamente con el régimen militar.

Han pasado más de cinco años- sumando más de 50 funas- desde que arremetieron en la vía pública, generando un debate en los medios de comunicación y en toda la sociedad, ya sea por rechazo o apoyo. Lo cierto es que esta llamativa manera de expresarse -con bombos, batucadas, tambores, megáfonos, carteles, cantos y consignas-, no ha dejado indiferente a nadie. Tanto es así que esta estrategia ha provocado una tensión latente que aún no es posible evaluar.

Aunque los han tratado de desprestigiar, la funa sigue creciendo: las manifestaciones han convocado cerca de 2000 personas en algunas ocasiones y cada vez que se concentran en una persona investigan acuciosamente para no equivocarse, inmovilizando a los denunciados, los cuales muchas veces parecen tener las manos atadas.

Tanto es así que, si uno considera querellas por injurias o calumnias, sólo se ha presentado una, la cual fue interpuesta por un parlamentario de derecha, el año 2000: “la figura legal era una asociación ilícita con el objeto de causar daños a la honra de las personas. No pudieron comprobar que nosotros éramos una asociación ilícita”cuenta Julio Oliva.

Desde los medios de comunicación, también se han sentido atacados. A cinco días de la tragedia de Barriga- en enero pasado- un vespertino anunció en la crónica del día, que autores de las funas “no sienten remordimiento” por el suicidio del mencionado coronel en retiro. Lo extraño es que las fuentes periodísticas nunca fueron consultadas.

Oliva recuerda, “me llamó un periodista quien se presentó como alguien que estaba haciendo la práctica, le expliqué que no le iba a dar ninguna entrevista, porque ya en otro tiempo -el año 2000- el mismo vespertino había titulado: “La irrupción de los Funeros: Asesinos de Imagen”.

En dicho diario, ubicamos al periodista quien admitió que efectivamente estaba haciendo su práctica y que no iba a dar ninguna declaración al respecto y pidió que por favor no lo grabáramos.

Al revisar el mencionado vespertino constatamos el reportaje – fechado el 18 de agosto del 2000- aludido por Oliva. En sus páginas califican a este grupo como “de ultraizquierda que decidieron cambiar las molotov por un crimen más sofisticado: el asesinato de imagen”. Más abajo se sostiene que “en plena calle arman batucadas del terror” contra sus víctimas y concluye que esta actividad “es más mortífera que una bala”.

FUNAS: ¿UN ARMA PODEROSA?

La construcción que han erguido, a lo largo de todos estos años, inquieta. Así lo plantea recientemente un diario nacional: “en el último tiempo, el PC, sin mayor gravitación electoral, parece convertirse en un poder fáctico, dedicado a la presión mediante funas, campañas de denostación pública de sus adversarios en los medios de comunicación afines y hostigamiento judicial de ex miembros del gobierno militar o de quienquiera obstaculice sus propósitos”

Sea como sea, lo cierto es que las funas establecen un fenómeno social creciente; son como una especie de experimento donde la alquimia engendrada bien podría ser un modelo a seguir en otros ámbitos donde se requiera la denuncia social. Por ejemplo, en la comuna de Renca un grupo de mujeres se organizó y funaron a maridos golpeadores; o cuando un conjunto de trabajadores de una conocida librería evidenció, a través de este mecanismo, el despido de sus pares porque se estaban organizando; o cuando un grupo de académicos encararon espontáneamente al brigadier Espinoza mientras saboreaba un café en un conocido local.

Entonces, lo que parecía una denuncia en pequeñas dosis - en la primera funa sólo asistieron 20 personas- poco a poco se transforma es un escollo social de proyecciones insospechadas, porque a sus protagonistas les interesa que su accionar “sea una plataforma para que la gente se organice y luche por sus cosas” recalca Oliva. Todo indica que los moldes de la funa se están endureciendo cada vez más en la sociedad.

Si bien calificar de líder a este nuevo actor social puede sonar exagerado, el significado del concepto, al menos en teoría, calza perfectamente con la horma de la funa. Liderar “es influir sobre la comunidad para que ésta enfrente sus problemas” según definió el experto en comunicaciones Pablo Harper, en un artículo de prensa.

Quizá ya es hora de evaluar certeramente este accionar. Consultamos al experto en relaciones cívico- militares, David Álvarez, de FLACSO, organismo internacional de carácter académico y autónomo quien opina que “las funas no dejan de ser interesante como forma de expresión en contra de algo, porque las personas sienten que están haciendo una contribución directa a la justicia. Pero, también es un mecanismo atentatorio en contra de las personas afectadas”. Y concluye que “son extremadamente poderosas y exitosas”

LOS AGUJEROS DE LA JUSTICIA

El sistema judicial a ratos pareciera estar agujereado y se ventila un sentimiento de que aún falta un largo trecho por recorrer en el camino de lograr la paz social a través de la justicia.

Mientras los jueces procesan y fallan causas de derechos humanos, la comisión funa urde sus estrategias para reparar en pequeñas dosis con un tatareo popular y público – cada dos meses aproximadamente- que asegura el llamado de atención sobre lo que consideran justo.

Si bien el Informe Rettig, -1991- fue el primer signo de reconocimiento para acercarse a una reconciliación nacional, en 1998 la discusión alcanzó un punto álgido, con la detención de Pinochet en Londres, hecho como ya dijimos originó la aparición de las funas -la primera ocurrió en 1999 contra Alejandro Forero Álvarez, médico cardiólogo, ex miembro del Comando Conjunto-. De ahí no han parado, entre tanto, las autoridades intentaron reparar y concretar una reconciliación a través de mesas de diálogo, informe sobre detenidos desaparecidos y torturados, pero que en el imaginario de los chilenos parecieran no tener peso.

En este contexto las funas “son necesarias, para alcanzar la reconciliación en el sentido de que dan a conocer una situación determinada que se tiene que saber”, opina David Álvarez. Sin embargo, agrega “me gustaría que de que fuera de otra forma, me gustaría de que de una vez por todas fuesen los Comandantes en Jefe que dijeran su responsabilidad y pidan perdón. Que pongan la información a disposición y de que caiga el que tiene que caer”. El mismo argumento esgrimen en la comisión funa, “los torturadores no han dado la información”, se escucha.

Lo concreto, como lo informó la Corte Suprema este verano, es que existen pendientes 356 procesos que versan sobre hechos constitutivos de violaciones a los dd.hh., de los cuales sólo 33 han sido elevados a plenario y únicamente en 10 se ha dictado sentencia en primera instancia.

Todo parece indicar que habrá funa para rato, y así lo confirma el calendario de actividades que ya se han programado para el 2005 ( ver recuadro). Ahora bien, el peso definitivo que ha tenido este movimiento es difícil de calibrar, pero lo real es que han logrado imprimir una huella que ha dejado de manifiesto un escozor social latente que aun no ha madurado lo suficiente. Una salida consensuada no será sencilla, sobretodo cuando hay tantas causas pendientes.
Recuadro 1:

CHARLAS DE FUNA

En la Comisión Funa ya han tomado las riendas para realizar sus actividades el 2005. Contemplan nuevas estrategias, según anunciaron a este medio: “cuando termine marzo vamos a tener nuestra primera actividad de funa normal como siempre. Creemos que va a llegar mucha gente. Vamos a abrir una página web que está en construcción (funachile.cl). También hemos recibido muchas invitaciones de universidades y colegios para ir hacer charlas y contar lo que hacemos. Para eso hemos estado preparando un video, de unos 15 a 20 minutos que nos sirva en estas presentaciones”.

RECUADRO 2:
EL SINO DE LA ESMERALDA

Aunque la mayoría de los funados son personas, también ha habido manifestaciones orientadas a objetos que conllevan una carga simbólica: la llama de la libertad, icono de la dictadura militar; la mesa de diálogo y tal vez el símbolo más funado y representativo que aún saca ronchas: el buque Esmeralda, utilizado como centro de detención de prisioneros políticos.

Este fue adquirido a España en los años 50 y en plena construcción se engendró el sino que cargaría de por vida: una explosión en la base detonó la ruina parcial del velero, quedando paralizada su obra, según se cuenta en la página de la armada.

Junto con sus falencias en la construcción inicial, varias manifestaciones, han influido en la quietud de las aguas por las que flota la embarcación. Tanto es así que en Uruguay protestaron – el año 2000- por la presencia del barco, también en Brasil, en Canadá y en EE.UU.

Además de estas verdaderas funas flotantes contra un símbolo de la represión- según consta en el Informe Rettig con 110 casos-, recientemente, el 13 de marzo, en medio de una protesta de familiares del sacerdote Miguel Woodward, fallecido producto de las torturas que habría sufrido en la Esmeralda, partió el buque escuela en su quincuagésimo crucero de instrucción.
Mientras el barco zarpaba de Valparaíso- rumbo a ocho países de América - familiares del religioso anglo-chileno, en una lancha se acercaron a la Esmeralda , mostraron carteles en los que pedían justicia y luego uno de ellos se quitó la ropa y se lanzó al mar en señal de protesta, aleteando justicia.
Todo indica que otras funas le esperan al bergantín en su crucero por 167 días, mientras no se realice un acto de desagravio-aún pendiente- fijado para su vuelta en agosto próximo.

lecturas de foto:

foto uno: Oliva leyendo La Segunda y megáfono de fondo ( sugiero poner un signo de interrogación en rojo sobre la imagen del diario) Julio Oliva, sin quererlo se trasformó en el vocero del la Comisión Funa. Desde que su mano maneja el megáfono en las manifestaciones, entonces los periodistas lo buscan para entrevistarlo. Así ocurrió cuando uno del diario La Segunda le insistió en que le diera una entrevista. A pesar de que este se negó, Oliva no podía creer cuando leyó en el diario de la tarde declaraciones que nunca dijo.

foto dos: megáfono averiado = un elemento que se ha mantenido durante los 5 años de protesta funera ha sido el megáfono que a pesar de lo averiado, aún queda aliento para que la denuncia se cuele a través del aparato y la vecindad se entere de quién tiene al lado.

Foto3: Carmen Soria con megáfono en mano: Carmen
Soria, hija del ex funcionario de CEPAL, Carmelo Soria, asesinado en 1976, se integra activamente en la Comisión Funa a partir de este año.

Destacados:

- Jóvenes que salieron del liceo experimental artístico que no tienen militancia; del Frente Patriótico Manuel Rodríguez sólo va una persona a las asambleas. Pero también hay gente que votó por Lagos que tienen sensibilidad socialista, formarían la comisión Funa.

- El peso definitivo que ha tenido la funa es difícil de calibrar, pero lo real es que han logrado imprimir una huella que ha dejado de manifiesto un escozor social latente

2010-05-30T17:44:00.001-04:00

Serendipia es estar buscando una aguja en el pajar y encontrarse con la hija del granjero." Julius Conroe Jr.

fotos san pedro de atacama 2010

2010-04-27T08:22:00.001-04:00

fotos san pedrinas 2010

2010-04-24T08:52:00.001-04:00

TEXTO EN CONSTRUCCION

2010-04-15T13:12:00.000-04:00

Títulos posibles:

Aplausos para la señorita macarena Q.E.P.D

FANTASÍA FINA

Cuando han pasado algunos años de su disimulada muerte, secreta, sola y dejada por la mano de dios, señorita Macarena le escribo. Ya nadie recuerda ese amanecer en que desmayada en la alfombra sin aire en sus pulmones bañada de fecas y orines de su perrita poodle toy la que relamía su garganta como intentando revivirla.

Cuando supe de su muerte, pensé tanto en la gracia que causaba su estampa en movimiento, resucitando tantas historias que se contaban de usted.

Como cuando se exhibió con a penas 17 años en un concurso de belleza femenina – en el Estadio Palestino de Santiago- y por paradójico que parezca, conquistó al jurado pasando colado el truco con elegante disimulo. Tan sagaz fue usted, señorita Macarena, que aplaudo su hazaña de engañar inocentemente.

O, como cuando sus extremidades inferiores adquirían vida propia en un comercial de panties que todo el mundo vio en las revistas del 2000´. Sus tentáculos forrados en medias radiantes posaron también en varias gigantografías sobre los techos en algunos edificios de la ciudad como una gacela flamenca.

Tal vez los brillantes publicistas que la eligieron, osaron a propósito con la estrategia cargada de ambigüedad para subir las ventas con el rumor del tercer sexo de aquellas piernas flamencas, imprimiendo un fulgor distinto al ajetreo santiaguino. Quizás les rendía más dinero esa artimaña disfrazada de mentira blanquecina. Todo con tal de inventar maneras de alcanzar una felicidad de lycra en un envase “diferente".

Nuevo engaño a la gente. Otro aplauso para usted.

Señorita Macarena, no sé por qué la pienso tanto: que mil puertas golpearon sin tregua esa protuberancia que se desglosaba de su rostro, negándole la posibilidad de actuar en algún escenario. Y usted reía cándidamente como pidiendo perdón por la turgente pifia. Parecía una Rossi de Palma en versión travestida. Pero nadie la reclutó para alguna película, su sueño más vanidoso.

¿Cuántas puertas se cerraron mientras usted a hurtadillas disimulaba una equivocación de la naturaleza, una especie de imperfección casi perfecta, una nimiedad que se podía perdonar a la vista?

Usted nació con la masculinidad muerta, sin embargo, fraguaba una femenina coquetería entre sus movimientos.

La recuerdo tb. cuando en los 90´, decidió asaltar la realidad en bikini en pleno Reñaca y los pacos la tomaron presa por ofender a la moral y las buenas costumbres. Más Aplausos.

Inventaba pasarelas donde no había. Nada atemorizaba la exhibición de su cuerpo de modelo pulcra.

Señorita Macarena, usted se jactaba como una maniquí europea y pensaba que como periodista la iba a hacer más famosa aún. Ahora repaso la escena cuando dijo que venía llegando de modelar de Niza, y que Almodóvar la iba contratar para su próxima película. ¿Verdad? ¿Mentira? ¿Importa?

Lo cierto es que sí consiguió aparecer en un reclame de mayonesa- otra vez los brillantes publicistas- y en un cortometraje que el audiovisualista Andrés / German Bobe tituló: Moisefala La Desdichada, retratando su vida infeliz sin amor. Allí mismo auto representó su propio papel de una alegre desdichada.

¿Se reían de usted? Qué importaba si además se incluía un clip musical cantado por Javiera Parra.

Párrafo de letra, citar link youtube

…………………………………..

Tb. en los 90´ deambulaba en la discoteque Fausto travestida con elegantes diseños nacionales que sus amigos de la alta costura dibujaban en su cuerpo para la alta noche. Decían que usted fue la primera y la única en ocupar un sitial en la alta costura travestida chilensis. Ahí se reía, y ellos, el público, tb. reían con usted por atreverse a encarnar los dictámenes de su naturaleza truncada. Aplausos.

La homosexualidad le dio diferentes nombres - La palestina, La Maca- los que como espíritus entraban en su piel actuando sobre diferentes escenarios, en ese momento, la ropa femenina actuaba como medicina para tratarse a si misma, no importándole nada. O casi nada tal vez.

-¿Quién la mato? ¿Ese mismo público al que usted buscaba empecinadamente, pese a las risotadas socarronas tras suyo?

Cuando ya tenía 46 años, aún conservaba su figura, aunque ya se avecinaban los 50 y el garbo y la forma toman otros moldes. Huir de ello, tal vez era lo más sano. Reducirse a la más mínima expresión. Cansada de hacerse la sorda de los murmullos de la gente, la veo tirada en la alfombra dando sus últimos estertores en el escenario de su living del departamento que usted misma compró en el barrio bellavista con su trabajo de venta de joyas de fantasía fina, en pleno Patronato.

Seguramente su existencia le acarreaba incertidumbres, y la ropa de mujer ya no surtía el efecto medicinal que necesitaba para estar viva, entonces la neumonitis se amplificaba en su pecho flemático, rendido en el piso. Pensaba que ya no era útil a la humanidad la que con un murmullo incesante la burlaban. Su alma impenetrable optó irrumpirse en el silencio. Un remedio más efectivo.

proyecto novela colectiva CAPITULO UNO- EL FUEGO

2009-10-07T12:58:00.002-04:00

ATOSIGARLOS DE ODIO en sus cabecitas
para que sus pensamientos detonen lo inesperado.
Así, el enfermerito programaba sus máquinas
en silencio y estaba al tanto de todo.

Vigilarlos hasta el agotamiento, amedrentarlos en pequeñas dosis, como si todo aquello fuera un asunto normal. Atosigarlos de odio en sus cabecitas para que en sus pensamientos se detonara lo inesperado, me decían, 20 años atrás.

Ahora irrumpe esta imagen que seca mi boca. Piececitos de todos esos niños, alienados en la pared, boquita abajo, sometidos a los certeros estímulos que provocaban las sofisticadas máquinas, diseñadas como piezas únicas para la ocasión.

Jirones de sus carnes impregnaban las paredes humedeciendo los azulejos de sangre, lo que completaba el aspecto de una carnicería fatal.

Las paredes, de un metal indestructible, encubren el olor de la sangre virgen.

“Hay que matarlos por traidores”, me ordenaban sin mayor explicación. Obediente, yo no preguntaba nada. Creía, que había sido rigurosamente seleccionado para llevar a acabo una operación de inteligencia sobre los cuerpitos peligrosos de los niños. Para una nueva sociedad que ellos pensaban reconstruir.

Durante más de dos décadas la imagen de sus pensamientos rebeldes desangrándose en las paredes me persigue, las mismas paredes que luego de las sesiones y los experimentos, los niños enjuagaban, para obedecer las exahustivas normas de la cárcel de alta seguridad.

Mis ojos vigilaban empíricamente y sin parpadeos, cualquier atisbo de contacto entre los pequeños prisioneros. Era mi deber advertir sus comportamientos sospechosos. Una y otra vez yo debía vigilarlos.

¿Pero, quiénes eran ellos? Tal vez nunca llegue a saberlo. Lo único claro es que cualquier gesto, por ínfimo que fuera, debía ser registrado en los expedientes, y yo, había sido adiestrado para ello.

Que las pequeñas víctimas limpiaran las consecuencias de sus martirios, era para mi una especie de suplicio persistente, porque sabía que todo había sido exquisitamente calculado.

Prohibido interpelar al vínculo.

No se les podía eliminar de raíz, porque ellos temían que sus almas pulularan en la tierra denunciando los martirios padecidos por decenios. Había que provocarles un golpe, castigarlos en un infierno bajo tierra, para que sus almas pecadoras no deambularan en ese nuevo mundo que buscaban, uno que sería reservado solo para adultos.

Programaba los chips adosados en sus orejillas, planificando el silencio forzado que otros querían manejar. Era el objetivo. Matarlos con su propio mutismo y el de los demás, reproduciendo al unísono una desesperada mordaza.

Cámaras apostadas desde lo alto expían incesantemente el delito de ser niños. Baja la única amenaza de ser los portadores de una revolución total. Porque eso era lo que les molestaba a ellos, a los otros, el que fueran niños. Una especie de otredad ávida de denunciar.

¿Pero, a quién había que denunciar, si hasta la iglesia aquella, estaba involucrada hasta el cuello blanco, tan blanco de los sacerdotes? ¿Qué es lo que ellos temían que se denunciara? Una herencia corrupta, recargada de acciones sin ética. Los actos desmedidos y patriarcas de violencia física, abuso sexual, explotación infantil. O los delitos que los adultos programaban, para controlar sus almas y cuerpos de gestos inocentes.

Mis ojos contratados ejercían como cortapisas, condicionados a reprimir todo tipo de comunicación humana, reduciendo el diario vivir a un equilibrio pavoroso.

Una mudez siniestra oprime ahora mis sueños.

Por más de dos décadas no puedo dormir con el recuerdo de los niños en esa oscuridad, sin que otros se enteraran, solo porque no tenían a nadie, y eso era tal vez lo más triste.

Los niños, conformaban una minoría inquietante, el aire fresco de la disidencia, negándose a ser un porcentaje enajenado; a repetir la estructura impuesta.

En aquel tiempo, abandonado de palabras difuntas el silencio se entretejía en la garganta y se disolvía en el aire. Ellos habían sido abandonados allí, en medio de esa cárcel de metal, a causa de su categoría de sujetos indignos. Un poderoso estorbo que había que custodiar y ellos, estaban dispuestos a todo. Pero inmutable, yo no reparaba en eso.

Recién ahora puedo ver como este mundo trae niños para ser ejecutados.

texto taller novela colectiva

2009-05-25T10:46:00.001-04:00

Las cámaras apostadas desde lo alto expían intermitentemente el delito de ser niño conspiradores. Porque eso era lo que les molestaba a ellos, a los otros, el que sean niños, una especie de otredad que no estaba dispuesta a evolucionar ni salvar la herencia corrupta de actos patriarcales recargados de acciones sin ética. Ellos, los niños, configuraban el aire fresco de la disidencia, una minoría que se negaba a ser un porcentaje enajenado, a repetir una estructura mentirosa, dispuesta a salirse de los caminos marcados. Ahora eran un poderoso estorbo que había que custodiar.

Los niños-prisioneros eran dueños de un conocimiento rebelde, una minoría creadora, expectantes a todo lo que les rodeaba, potenciales descubridores de ideas para fundar algo nuevo, un peligro para el orden establecido. Había que embotellarlos en metal.

La jaula enlatada contenía palabras congeladas, sólo faltaba estremecerla para que se deshiele una voz entramada. Sin embargo, todo estaba reacondicionado para fiscalizar la conducta, el pensar, la subjetividad. El instrumental utilizado para controlar: las cámaras, el no aire, el metal, la no comunicación, los chips insertados en la carne auricular programaban las actividades del día como si fueran máquinas que reformateaban la relación humana cercenándola a un nulo intercambio.

El condicionamiento del cuerpo y las conductas era a través de la distribución de los espacios que calculaban fehacientemente los comportamientos, ajustando las piezas, para que no haya contacto.

Los niños expuestos a la tecnología, sin afectos, eran seres descerebrados, castrados mentalmente.

Las paredes vigilaban y conspiraban con su silencio cómplice.

Todo invocaba al autismo, reduciendo la posibilidad de entrar en contacto visual, de palabra, saliva, frotamientos, afecto y vínculos sincrónicos. Emociones insípidas se trenzaban en ese lugar, mientras las férreas paredes, aunque vaporosas, empañaban incluso el silencio interno, interviniéndolo todo.

El carácter cotidiano de esa cárcel anestesiaba las conciencias, mientras los otros, desde su silla de poder, vigilaban esa caja blindada por donde circula el vacío autoimpuesto.

Como máquinas, los niños, limpiaban al unísono los metales para higienizar todo pensamiento. Limpiar su propia cárcel, mientras inhalaban acero, día a día. Era como auto lavarse el cerebro.

En cada habitación un parlante relataba noticias del mundo moderno, obligándonos a escuchar lo que no querían, vivir de la especulación y la incertidumbre constante. Transcendidos y filtraciones desde las esferas de poder excitaban la enajenación mental, de palabra, pensamiento y obra. Ese parlante era como un ruido incesante que lavaba los cerebros rebeldes.

Solos, los niños, se encontraban desafiando a sus cuerpos pletóricos de lágrimas contenidas que goteaban como pedruscos en un suelo inmutable, no hay hacinamiento, si, una tortura muda, sin árboles, ni sol ni olor a tierra.

El cuerpo no piensa en comida, pero daba señales: ruborizadas manos transpiran sollozos de libertad.

Poco a poco el cuerpo daba señales para estropear los mecanismos de control.

No podían escribir una letra en un papel. No había lápiz, ni teclados ni computadoras. Los cuerpos recibían instrucciones desde plataformas digitalizadas, planchadas en los oídos.

El cuerpo daba señales para estropear los mecanismos de control.

Los sentidos se extienden y desarrollan con nuevas potencialidades, ultrasensibles. Gustos distintos, olores inexpresivos que de tanto encierro generaron códigos y circuitos que permitieron construir conexiones por donde transita una metacomunicación. Conexiones horizontales y paralelas a las órdenes del día comienzan a operar entre los niños.

Los sentidos se expanden y contraen a la vez y por separado, entremezclados, como nuevos órganos, en ese hábitat común con espacios artificiales. Esa pluralidad compleja de 5 cuerpecitos, singulariza en una conexión única.

Una efervescencia acumulada recorre los circuitos neuronales del oído, imbricados en tecnología; los sentidos activan un mecanismo en que las imágenes mentales, viajan como pensamientos estandarizados.

Los cuerpitos, todos ellos, empiezan a comunicarse con el silencio y el lenguaje averbal con su carne penetrada de tecnología, emerge una imagen liberadora: un fuego sagrado recubre todas las paredes, siempre las paredes, disolviendo la caja metálica, trasformando en líquido el latón incorruptible.

Las llamas estallan desde la tierra, apuntando al cielo, ese al que tanto suplicaron libertad, y las carnes temblorosas se quemaron mezcladas con los aparatos tecnológicos incrustados en la piel, mientras las bocas vomitaban palabras/bits encerradas por tanto tiempo

CARCEL DE METAL

2009-03-11T17:25:00.008-03:00

Palabras mudas transitan en gargantas pueriles en medio de una cárcel heredada. Los gestos matizan el espacio impenetrable, empapelado en acero desde el piso hasta el techo. Una sola mueca en un segundo interpelaba al vínculo arrojando un signo adjunto a un receptor atrapado, como todos los que habitaban en ese tesoro macabro bajo tierra.

Los ojos vigilantes observan empíricamente segundo a segundo, evitando atisbos visuales de los prisioneros, como cortapisas determinadas para evadir todo tipo de comunicación humana reduciendo el espacio al castigo eterno por delitos cometidos.

Las cámaras apostadas desde lo alto expian intermitentemente el delito de ser niño. Porque eso era lo que les molestaba a ellos, a los otros, el que sean niños, que no estaban dispuestos a transformar ni salvar la mugre heredada. Ellos, los niños, configuraban el aire fresco de la disidencia, una minoría que se negaba a ser un porcentaje, ni un consumidor global ni tampoco ciudadanos.

La caja enlatada contenía palabras contenidas solo faltaba agitarla para que brote un trenzamiento simbólico que posibilitara el escape. Sin embargo, todo estaba reacondicionado para fiscalizar la conducta, el pensar. El instrumental utilizado para controlar: las cámaras, el no aire, el metal, la no comunicación, moldeaban la relación humana reduciéndola al más mínimo intercambio de información. El condicionamiento del cuerpo, y las conductas era a través de la distribución de los espacios que calculaban los comportamientos. Las paredes vigilaban y castigaban con su silencio cómplice.

Todo olía a autismo cercenando la posibilidad de entrar en contacto visual, palabra, saliva, roce, afecto, ira, rabia. Emociones insípidas afloraban en ese lugar. Olores insípidos. Paredes frías resguardaban el silencio interno, interviniéndolo todo.

El carácter cotidiano de esa cárcel anestesiaba las conciencias, mientras los otros, desde su silla de poder, olvidan esa caja blindada por donde circula el vacío.

Como máquinas los niños limpiaban sincrónicamente los metales para higienizar todo pensamiento . Limpiar su propia cárcel, mientras inhalaban acero, día a día.

En cada habitación un parlante relataba las noticias, obligándonos a escuchar lo que no querían, noticias sobre la bolsa de valores, vivir de la especulación y la manipulación. Los medios viven de los trascendidos y las filtraciones excitando la enajenación mental, de palabra, pensamiento y obra. Era como un ruido incesante que retumbaba en los oídos inexpertos.

Habían semanas en que nadie hablaba. Nadie. El almuerzo era individual. Solos se encontraban desafiando a sus cuerpos pletóricos de lágrimas contenidas que caían como piedras, al suelo inquebrantable. No podían escapar. No hay motines internos, pero si una tortura silenciosa. No hay árboles, no sienten el olor a tierra, no hay hacinamiento, el cuerpo no piensa en la comida, pero si en la libertad.

No podían escribir si quiera una letra en un papel. No había lápiz, ni teclados ni computadores. Los sentidos adquieren un desarrollo diferente, se extienden y desarrollan diferente. Gustos distintos, que de tanto encierro generaron códigos que les permitió una salida.

Telepatía trasmisión de sentidos que viajan en el cuerpo a través de un silencio. Los niños, todos ellos, empiezan a comunicarse con el silencio y el lenguaje averbal les regala cierta libertad. Y desde ahí tenían que construir la posibilidad de ser libre. Interactuar desde el silencio, es imposible no comunicar

2009-02-02T18:46:00.002-03:00

En definitiva el tema del narrador objetivo tiene que ver con ser capaz de enfrentar el yo interior justo cuando ella intenta con un halo en la mano separar las cosas al mismo tiempo que me dice que soy lindo, objeto de una evocación erótica exquisita y yo le digo entonces que me convierto para se feliz de verdad, pues tú también me gustas- le digo- ya son 16 años de puto y nacalarica pero sigamos con el tema en cuestión que no se me vaya la moto y ahí estamos los dos separados mirándonos, y me vuelvo a preguntar que por qué no y si todo fuera tan simple que la imagen del falo con el falo no es mas rica e intensa que el de un hombre y una mujer y la karen me dice que tenga cuidado que esta sociedad es machista y eso implica una serie de cosas que hay que ni te cuento mejor pero debo admitir que el falo me fascina aunque tb debo admitir que lo femenino-erótico tb me seduce y será por juntarme con tantas Eugenias, Polis y demases amigas entrañables lindas para amarlas hasta siempre incondicionales con la desgracia que nos toca vivir a todos unos mas otros menos pero chiquillidos pasesmos la bien que la vida es una y escuchemos los ruidos que vienen del mas allá porque el Diego dice que los platillos voladores son fascinantes y porqué, no creerle a ese niño lindo que canta amor porque donde quiere y a veces solo veces no ve que lo quieren al igual que yo y estamos solos de amor……………..ayyyyyyyy

Ella le habla eróticamente a pesar de que las sexualidades no eran compatible porque la opción sexual no calzaban pero todo lo otro calzaba como una horma a su zapato. Y lo otro es nada menos que el sexo-erótico entre una vagina y un falo con sentimiento rico inexplorado.

LABIOS COSIDOS

2009-02-02T17:29:00.002-03:00

Todas las palabras que he pensado, todas ellas, viajan divididas por mi cuerpo para jamás ser dichas. Ni papá, ni mamá, ni mis hermanas, ni el perro, ni el gato han escuchado una sílaba de mi boca hinchada de letras que bailotean descoordinadas un silencio predestinado.

Mis labios están cosidos con hilos que cuelan mi lenguaje ajeno a este mundo. Nací para incomunicar, para no definir ni redefinir relaciones afectivas con nadie. 24 años en que mis labios sólo saben de marraquetas crujientes, a diario, que riegan con su vitamina B, neurotrasmisores que trasportan una fatal incertidumbre.

Mamá, me quiere, yo lo sé, pero a veces me grita, me amenaza con una cuchara de palo, porque en mis momentos de crisis - cuando intento comunicarme con gestos que no corresponden a mis palabras balbuceantes- sulfura. Ella fuma, fuma mucho, mimetizándose con mi angustia.

Tartamudeos penetrantes estallan en mis oídos como turbinas girando crecientemente. Siento ruido en mis tímpanos, murmullos que no puedo escuchar, ruido importuno que no ha parado en 24 años, ruido que me persigue y que a ratos se extiende no importando si son las 6 am, la una de la tarde, o a las tres. Porque para mi no hay horarios. Puedo caminar de la cocina a mi pieza y de la pieza a la cocina tres horas sin parar, mientras las turbinas trabajan a toda velocidad pegadas a mis orejas.

Es ahí, cuando exploto palabras no dichas y cuando los flujos sanguíneos están alterados al máximo, la sangre se intromete, siempre la sangre, con las palabras, las cerca, les pone un candado una a una y las deja calladitas para siempre, las destruye como un virus fagocita del núcleo de una célula, ella arma un entramado con mis emociones aspirándolas como una vampira.

Mamá, siempre mamá, pegada a mi como las turbinas, fumando, vigilando la cocina para que yo no me engulla el refrigerador, me da unas pildoritas que humedecen las neuronas, pero a un precio que ni les cuento porque la boca, siempre la boca, se seca, entonces entro al baño, mil veces, en mis paseos noctámbulos para tomar agua, mucho agua, de la cañería.

Los flujos internos se ponen en marcha encerrando palabras, encarcelando mi lenguaje, esclavo de mensajes que no cuajan a tal punto de echarme a perder mi estomago, y al baño de nuevo para eliminar oraciones desahuciadas en forma de fecas.

Las secreciones inician erosiones de mis órganos , impulsadas por las malditas turbinas que no paran de trabajar, siempre las turbinas, nublando mis ojos que no miran a nadie.

Voy a explotar de estar dentro de mi. No miro, no hablo, no como, embucho todo a mi paso. Me masturbo con movimientos precisos, dosificados, intensos a hurtadillas de la cuchara de palo, los jugos se desprenden y mamá, como una esclava limpia, y limpia, con su cigarro en la mano. Suena el despertador, 6 am, papá se levanta, hay hambre, siempre el hambre, y la urgencia biológica de trasmutar la sangre empapada, siempre la sangre, de mis emociones y palabras.

Neurotrasmisores se van desconectando uno tras uno al mismo tiempo y a veces dos y tres y cuatro hasta no parar, entonces grito, y muevo la cabeza rápidamente, como un animal rabioso tirando manotazos, sacudiéndome esa sensación de múltiples pensamientos fragmentados. Mamá que se había acostado hace poco, aparece con las marraquetas, siempre las marraquetas, pero esta vez con mantequilla y un té. Gracias mamá, gracias mamá, cómo te lo digo?

2009-01-25T13:05:00.005-03:00

(Pamela Olate & Rodrigo Beas. Ejercicio para Taller de Novela Colectiva)

Mi más querida desgracia:

Ya no es desde la ira que te escribo. Han pasado meses desde la última vez que nos hablamos, desde que nos dijimos aquellas cosas que el tiempo no borra. Esta misiva es simplemente para pedirte algunas cosas, se podría decir, cotidianas. Quiero pedirte encarecidamente que saques tus cosas de mi departamento. En el dormitorio se te quedó un cajón lleno de gritos. Que desagrado es abrirlo y escuchar tu voz repitiendo las mismas cosas siempre. Que hasta cuando, que para qué, que por qué, que me voy, que ya no aguanto más, que quiero recuperar mi libertad… bah! En el clóset olvidaste tus largos abrigos negros, esos que usabas para cubrir y arrastrar las evidentes derrotas… ¿ahora caminas por la vida como un perdedor?
Debajo de la cama… uf! debajo de la cama está el millar de palabras que alguna vez tuvieron sentido para los dos… amor, complicidad, confianza, locura desmedida, letras, números, música, planes… esas cosas aun no me animo a barrerlas y tirarlas a la basura… si quieres puedes llevártelas, que yo, ya no las necesito, solo requiero el espacio vacio para llenarlo nuevamente con palabras que ahora comparto con otra persona.
En una bolsa, ojo, de género, no de plástico – esas dañan el medio ambiente- deje tus sábanas favoritas, unas suavecitas, las necesitarás, supongo que serán las únicas que acaricien tu piel en los momentos de soledad en que te encuentras. No olvides traer cloro y una esponja, para que limpies con especial dedicación los vómitos pasados, las falsedades que escupías sobre la especial conexión que prodigabas con respecto a tu relación con el universo…
También te pido que cuando vengas, no olvides traer, en una caja azul, mis canciones favoritas, principalmente aquella que habla sobre nosotros, en un parque sentados, yo rescatándote de tu angustiosa y profusa vida gris, y tú rescatándome de la tediosa monotonía de mis atribulados días. Por favor! No las olvides, que desde el día en que te fuiste no he podido oírlas nuevamente.
No quiero molestarte, pero cuando hacías tu maleta, vi que ponías debajo de tus copiosas lagrimas, un trozo de mi orgullo herido, las alegrías momentáneas y mis recuerdos (aquellos que necesito para poder olvidar) Te ruego que me los devuelvas.
Espero cariño, no haber olvidado nada.
Me despido, ya no con deseos incontenibles, ni con un querer inconfesable, simplemente con el amor que tiene un amo a su pequeña mascota ( ¿recuerdas lo que amo a mi perro? )
Bimba.

(Pamela Olate)

QUERIDA:

Una gran sorpresa causaste con tu misiva que más bien parecía un misil en pleno movimiento que te urgía introyectar en alguna parte de mi cuerpo.
Me alegra que practiques un poco de maldad en tus palabras, y que descargues tus rabias. Debo precisar algunas cosillas que me parecen un tanto injustas, sin embargo.
Qué agrado que cuando abras tus cajones escuches mis gritos de libertad, porque la verdad es que me agoté tanto en explicarte una y otra vez el concepto, siempre me quedé con la sensación que no lo entendías.
Y para que te quede más claro: Quiero recuperar mi libertad para liberar mi significante, mirar con agudeza lo que lo otros no ven, sublimar la diferencia, apropiándome del propio deseo. Y para hacer ese complicado ejercicio, no te necesito a mi lado, más bien, me acomoda usar mi abrigo y ocultarme de una multitud enajenada.
Mi querida, pongo en mi duda que usted esté con otra persona, porque, ayer vomité una angustia, tras un sinnúmero de sollozos que me sacudían con largas horas de lagrimas sin llanto. Fue ahí, cuando levanté la tapa del inodoro, suplicándole a diosito que me arrojara al hoyo negro para luego bajar la palanca que me llevó a un largo viaje en las cloacas, un lugar que sentí como propio. Sabes querida, cuando navegaba por los ductos te vi pasar en la dirección contraria, con una mirada invisible y un aborto fantasma en la mano. Antes, de saludarte, preferí seguir babeando angustia para desembocar en el mar.
Mi querida, no todo es malo en la vida, pero cada uno debe enfrentar sus diablos a solas y no insistir empecinadamente en hacerlos bailar una danza tétrica.
Yo tuve momentos felices contigo, que se relacionan con la energía del universo esa que hablas en tu misiva-misil, pero que pareces no comprender del todo. Recuerdas cariño cuando, amarrados a un árbol, nos hacíamos el amor, compartiendo, fundiéndonos con un entorno frondoso, mientras inventábamos a destajos juegos y reíamos. Nada importaba. ¿Recuerdas? Sólo tú y yo y nuestra construcción que nació bajo el alero de una continua reinvención de movimientos, percibiendo el mismo ruido el mismo goce, una sincronía hermosa. La voz del universo, un sonido cósmico nos recorría, colmando todos nuestros orificios hasta el infinito. Brotaban secreciones, se mezclaban conformando un cocimiento, era nuestro amor.
Así era, nuestro amor, y ya no lo es. Un beso tu perro

(Rodrigo Beas)

PARA NARCISO

Para que te quede clarito todo lo que me pasa contigo, y no mal interpretes mis palabras, ya que no me dejas decirtelo personalmente, quiero que sepas lo siguiente.

En estos ratos que me has dedicado últimamente, lo único que me hablas son palabras soeces tales como: "me voy a culiar a la Yasna", "el Antonio me llama y me lo culeo", "me dan ganas de culiarte con ese olor", " cómo tiene el poto tu amigo", etc

Este lenguaje que usas cuando estamos juntos hace mierda el sentimiento que tengo hacia ti, no es de otra cosa de la que me hablas, de tus cosas personales ni idea. Lo único que quiero es entregarte afecto , pero comprenderás que no me dan ganas de hacerlo tan abiertamente hacia alguien que lo unicó que hace es es conjungar el verbo culiar. yo culeo, tú culeas, él culea, nostros culiamos, ellos culean... Puedes seguir en lo tuyo con tus preocupaciones sobre la cama, mientras olvido el amor que siento por ti. No tengo más que agregar, borrame de la lista de tus conquistas. No quiero ser un número más ni un porcentaje que engrosa tus malabares camísticos. Al contrario, quise ser tu pareja , pero nada puedo hacer, no se le puede pedir amor a alguien que confunde afecto con culiar.

Son tus propios actos y palabras los que me llevan a esta lamentable conclusión. No digas nada porque tu respuesta me la sé de memoria y no me sirve, eso ya lo he comprobado en las innumerables ocasiones que he intentado llegar a ti.

Me hubiera encantado preguntarte tantas cosas, haberte aconsejado y deseado suerte, pero sé te olvidó darme la oportunidad. Sólo me llamaste para reclamar narcisismo al peo. Ello para mi, es un enorme síntoma: por tu corazon no pasa nada. Entonces ya no me queda nada más que decirte...

Santiago, Julio 1990

ODIO A MI PADRE/HEMBROS

2009-01-18T00:42:00.005-03:00

Video: Marcelo Vega
Música: John Streeter
Voz y actuación: Cecilia Godoy
Textos: Eugenia Prado

TU, LA PEOR ENFERMEDAD

2008-12-18T20:55:00.010-03:00

TU la peor enfermedad

El cuerpo daba señales. Ruborizadas manos transpiraban sollozos húmedos, un inminente suicidio amoroso aterraba la piel sometiéndola a horrible expresión. Bombea el corazón despachando sangre incesantemente sobre una abatida musculatura. Pero ella, la protagonista del remolino interno, abandona gélidos músculos, dejándome blanco de miedo.

- “Lo que pasa es que no estoy enamorado de ti”, como si se tratara de la muerte de una transacción sin importancia, sentenciaste.

Evaporarse como una rata que se espanta de un humano, trepando fugazmente por una desconsolada carretera conocida. El acelerador está en equilibrio con un cuerpo excitado por una vibrante ansiedad la que enciende mecanismos de una máquina que reclama alaridos que entonan un tango que sintoniza con un tics que sacude un párpado intermitente.

La tensión en la garganta amarra un silencio resonante habitado por palabras obstruidas. En plena carretera, el llanto se esfuma derecho al mar para vaciar lágrimas y tan solo seas una gota de esa profunda inmensidad.

La noche se acerca,la luna se presenta como un cuchillo gigante amenazando incrustar su pena sobre mi cabeza para bautizar un ahogo desesperante. Un letrero en la carretera promocionando un dulce pisco sour intenta bañar el borde superior de mi estomago que lucha contra la fisura instalada. Pero balas de dopaminas desparraman desde mi corazón relámpagos calcinando cerros saturados de ansiedad.

El motor rechina, humedecidas manos insisten empecinadamente sudar lágrimas que hacen resbalar un manubrio esquivo. Asomo las palmas una a una contra el viento, fuera del vidrio, traspirando penas a la brisa.

Letreros aseguran que el estado de las cosas no va a cambiar y no puedo cruzar el túnel porque dice cerrado por melancolía, con silabas tintineantes iluminando una garganta obstruida de silencios oprimidos. Devolverse en esa carretera -por la que tantas veces viajamos contentos al océano- tomando una cuesta alternativa. Ya en la cima del retorcido camino su grueso espesor instala la niebla ,y en medio de esa brumosa realidad, diagnostico la enfermedad que llevaba tu nombre: la PPR.

Decidí entregarme a los designios de la luna, para que enterrara su afilado espesor en el centro de mi cuerpo, tal como se destripa un vampiro.

Mas un sinnúmero de imágenes instalan intermitentemente una confusión mental que crece: imagino tu imagen pronunciando las escuetas palabras del suicidio, dolor ininterrumpido a cada instante en que te apareces sin ser invitado, intermitentes recuerdos resisto de ti, no quiero imaginarme, que te imagino, como cuando te imaginaba intermitentemente en mi imaginación: un tormento complejo, estructurado en una enmarañada circunstancia desgraciada. La luna como una sombra no me deja de mirar, interpelándome, me persigue, alucinandome, mientras me enfermo en un rincón inconexo, en una lejanía que me azota con las palabras del suicidio anunciado.

2008-12-11T22:15:00.000-03:00

2008-07-09T18:14:00.014-04:00

BELEN/Fragmento/Irene Geis

Se arrastró por el piso. Podía sentir la pelambre dura de la alfombra vieja y fétida de los vómitos, orines y cacas de perros y gatos. Sentía nausea y también quería vomitar. Un espasmo, dos espasmos, tres espasmos, abrir la boca y dejar escurrir esa cosa verde y viscosa que era lo único que tenia en el estomago después de tres días sin comer. Los sollozos la sacudían secos y aburridos tras todas esas horas de llanto sin lágrimas. Levantó la tapa del inodoro y apoyó la cabeza sobre el frío del enlozado y miró el fondo oscuro de las aguas y de papeles. Hubiera querido que la mano de dios la arrojara al hoyo negro y luego bajara la palanca que la llevaría a un largo viaje por las cloacas, a las que sentía como su lugar. Navegaría por ductos llenos de excrementos, un excremento más, babeando hasta desembocar en el mar

2008-06-27T12:47:00.018-04:00

LAS FALDAS DE LEMEBEL

Variopinta fauna, casi una feria de vanidades, sentada en el cine arte alameda, un jueves de mayo, esperaba el documental, Corazón en Fuga, de Verónica Quense que registra la historia de Pedro Lemebel, rodeado de mujeres, amigas artistas, sensibles, ligadas a la poesía, algunas; otras, a la política y derechos humanos como la entrañable Gladys que pocos recuerdan, o a la respetable señora Ana Gonzáles a quien le mataron dos hijos, su nuera embarazada y esposo en plena dictadura. Todas, luchadoras aguerridas, que el lente de los medios de comunicación inspecciona rara vez, y a regañadientes.

Todas estas mujeres hablan por Pedro, ocupan su cotidianidad compartiendo risas y un cigarro, tristezas y desgracias ininterrumpidas, con una copa de vino que brilla de nostalgia en el lente de Verónica Quense.

No es fácil llevar ese cuerpo cincuentón, ajado por la lucha política y homosexual , un cuerpo que irrumpe implacable por más de 30 años, en espacios públicos- donde muchas veces no era invitado- con una bandera cargada oropeles irónicos que brotan sobre una plataforma aguja con un pañuelo que esconde marcas de batallas.

Las butacas del Alameda, aplaudían cada cierto tiempo justo cuando la lengua del protagonista -untada de saliva y humo- pronunciaba ese certero conchazo, pletórico de sarcasmo, como una molotov en protesta, mientras el bolero- que tanto le gusta al personaje de la historia- se escuchaba a lo lejos.

Parece una constante en su vida la lucha por los derechos humanos, participando en marchas, funas, recordando a los muertos, que el país niega evocar, con performances rellenas de sangre sobre la flaca tierra chilena -que se hace la loca con estos temas del dolor- esa que mueve el culo famélico a un sistema económico, que predica mendacidad, cuyo nombre no vale la pena emitir.

Pedro Lemebel, representa una parte de Chile, una mirada no dicha, una mirada inquisidora que no quiere ser escuchada por una mayoría que parece tener una venda en los ojos, ante tamaño vozarrón que transita en los circuitos de la marginalidad.

Sus textos plasmados en el documental- principalmente a través de obras de teatro-, con imágenes que menean los resortes de la sensibilidad, encarnan múltiples voces que tienen como denominador común, un dejo triste y cansado de remar contra la corriente.

Menuda tarea la de ser maricón, en esta faja cínica que niega las homosexualidades en todas sus formas. Levantarse en la mañana a sabiendas de que no hay un hueco para ti en la sociedad y que tienes que hacértelo no más empecinadamente, aunque no tengas ganas, debe ser agotador.

Tal vez por eso, Lemebel se aferra en las faldas de potentes mujeres que lo anidan felices, porque detrás de su trasgresora lengua hay un corderito que solicita amor a todas luces.

El documental, será presentado en diferentes festivales, por lo que aún no se exhibirá en salas de cine. Vea la sinopsis en http://www.pedrolemebelcorazonenfuga.cl/

Publicado en PATRIAGAY.CL

2008-06-16T13:27:00.007-04:00

El Grito

ALEJANDRA PIZARNIK DIARIOS

2008-05-24T11:53:00.008-04:00

9 de mayo:

Días en que me ofrezco en holocauto a una mirada invisible. Me sucede entonces andar por las calles y rejuntar amigos y viejos conocidos. Como las ratas detrás del famoso flautista, mi sonrisa extraña saca de su cuarto a cuanto poeta y pintor he conocido desde que llegué a Paris. Y me veo caminando ebria, dirigiendo a los que he convocado e invocado, y avanzando como si hiciera el amor. Sin duda bebo mucho en esos días, bailo, canto, beso, toco, me dejo, me la dejo, me dejo por todas partes, estoy receptiva, disponible, abierta como una herida, aceptando todo lo que venga (dedos, sal, semen, alcohol) hacia la gran devoradora que no examina, no discierne, no identifica.

MARIPOSA EMPECINADA

2008-04-06T04:05:00.026-04:00

Como un tesoro guardaba unas letras para ti porque intuía tu vuelta. Un regalito escondido en mis cuadernos que hoy lo encontré:

"Niña-hermosa-mariposa

hoy la paso a buscar

para emprender un vuelo.

Lleve su caracol marino
- ¿qué canción escucha usted?-
Hablemos con las olas desde la altura

mientras, la brisa empapa este vuelo de amistad.

Miremonos sin decir nada
No es necesario.
Sólo pedacitos de serendipia unen nuestro encuentro furtivo esta noche distinta, revoloteando empecinadamente libres alas.

Observemos a los otros
a ellos
a todos ellos
a los buenos
a los que nos hacen daño
todos ahi revueltos
Aquí estamos a salvo niña- mariposa
En este vuelo ya rompimos las crisálidas
los velos
los miedos
¡Nadie nos va alcanzar!"

LA PASAJERA

2008-03-21T20:55:00.009-03:00

El guión del filme "La pasajera" fue escrito por el artista visual y escritor Francisco Casas (ex "Yeguas del Apocalipsis" junto a Pedro Lemebel) y lo comenzaría a dirigir junto a Yura Labarca en México, pero a poco andar le quitaron el financiamiento, por mostrar escenas que involucraban a la poetisa en relaciones lésbicas junto a su secretaria personal Doris Dana.

SUEÑO SECRETARIL

2008-03-21T15:07:00.018-03:00

Sobre la cama se masturba atrevidamente, con movimientos precisos, intensos, dosificados, certeramente ardorosos, pletóricos de jugos exquisitos que se desprendían de esa cavidad secretaril. Consigue un orgasmo interminable. El despertador suena. 6 am. Exaltada y vaporosa, se detiene en las ranuras del techo que grafican explicaciones que antes nunca había comprendido. Se calma y retoma el sueño. Aparece un texto inconsciente que complejiza aún más su relación con su jefe.

Sueño 1 “que está frente a su jefe, que le entrega como siempre una carta de contenido administrativo. Ella desliza su lengua empapando con sus labios el borde del sobre, la saliva se mezcla con la goma. Un olor agradable. Toma la carta y la mete en el sobre"

Sueño 2 “que está frente al espejo - sola nuevamente- pero ahora practica nuevos autogolpes cercenando su piel. Jirones de sus propios cueros se le pegan en las manos. La sangre actúa como pegamento, lo adhiere todo. Eso no la asusta. Y se masturba aun con más fuerza, introduciendo el contenido en su vagina. Más golpes sobre su (mas)CULINIDAD. Golpea como un hombre lo haría, auto infiriéndose nuevas marcas".

Sueño 3 (A lo lejos una música: Prisilla La Reina del Desierto. Otra versión eso si, cantada por un hombre) “Ella y él, la secretaria y el jefe, hacen el amor. Ella lanza unos gemidos de las entrañas. Él, con cierto asombro, se siente un jefe-emperador-subyugado, rindiéndole pleitesía a una secretaria- emperatriz-dominante. Por ese instante, ella domina la situación". Pero era sólo un sueño.

VOMITO DE ANGUSTIA

2008-03-11T22:35:00.005-03:00

Diafragma contraído. Angustia concentrada en un pecho oprimido. Necesidad de nicotina a horas tempranas de la mañana. No hay hambre, sólo el placentero vacío y la imperiosa urgencia casi biológica de trasmutar sangre por coca cola en las venas y vomitar esa mixtura angustiante sobre tu sexo.

MI PERRO INCONCIENTE

2008-03-11T22:28:00.006-03:00

Concentré la mirada en tus labios que reflejaban cierto brillo: en los surcos se resbalaba una cascada de espuma. Apenas balbuceas que me sientes vacío, que me dejas en el otro lado del río para asegurarte que un mar de lágrimas nos separe. No explicas nada e irremediablemente enfrento el vaciamiento. Menuda tarea, porque mientras la introspección crece sin frenos, la maldita imagen eterna de mis sueños aumentaba en ferocidad: los perros se arrancaban los pedazos cercenando mi inconciente con eficaces dentelladas, salpicando sangre por todos lados, estampando un enorme signo de interrogación cuando despierto.

EMPECINADA PREGUNTA

2008-02-17T04:08:00.003-03:00

A las tantas de la noche, con varios wiskies y conversaciones en las que me hacía el perfecto interesante, a sabiendas de que la estrategia daba resultado. A un poco más que las tantas, bailando los vaiveines de la oscuridad, se asoma su mirada tierna, interrumpiendo el movimiento erotico, mientras craneaba un escenario distinto. Insiste en interrumpir el vaiven preguntando si estoy bien. No comprendía que mis gritos eran de placer, que con su empecinada pregunta - ¿estás bien?- aniquilaba la mera posibilidad de entregarme a sus brazos por un tiempo considerable. Seguía craneando, haciendome el leso, sentado en el trono del placer apuntando mis gemidos egoistamente hacia el techo para no encontrar esos ojos que invocaban algo parecido al verdadero amor. Mas como un bataclano, ya en el baño, pensaba en qué le decía para que se fuera de una vez; vuelvo al lecho que desordenado debía estar con un bulto arropado de piel. Más mi sorpresa fue enorme cuando la cama estaba perfectamente echa y vacía.

..... UNA MAMA POR SEGUNDOS......

2007-10-16T19:41:00.009-03:00

Con zapatos altos de color intenso se paseaba buscándome en la esquina acordada. Nunca nos habíamos visto, nuestras vidas se cruzaban para delinquir. Usted era abogada de la Contraloría de la República. Su delito era limpiar mis papeles. Nos reconocimos. Pese a que me provocó miedo, recuerdo su prestancia. Se bajo de su auto escarabajo, fumando a las ocho de la mañana de un día lunes. Su voz ronca, intensa, denotaba cierto sonido de cabrona fumona. Luego de un intercambio de palabras señala:

- Hola mijito. Entremos al juzgado de policía local.

- Buenos días, ¡Entremos!

Nada, o todo, presagiaba un viaje maravilloso corrompiendo lo establecido, las normas. Esas que la institución- a la cual Usted pertenecía- se preocupaba de fiscalizar. Además de sus tacos, su altura inmensa que empinaba un metro ochenta de mujerona, su voz acabronada, su cigarrillo infaltable desde horas tempranas, un moño enredaba su pelo negro y una enorme nariz sobresalía que me recordaba a la faraona, Lola Flores, esa señora , intensa que cantaba desde las entrañas.

- Buenos días, dijo usted a la actuaria. Soy abogada de la Contraloría General de la República. Vengo con mi hijo por este problema (mientras le mostraba a la funcionaria mi delito impreso: “conducir en estado de ebriedad en grado indeterminado”, se leía)

Agrega con desparpajo:

- “Necesito hablar con el señor juez”

La funcionaria deja de husmear los papeles que tenía en mano con la cabeza gacha, levanta su rostro ante tamaño vozarrón. La mira a usted, algo balbucea y se levanta de su asiento, directo a una puerta que decía: Juez de Policia Local de Providencia. No pasaron ni 5 minutos cuando ya estaba de vuelta. Comunica, con voz de funcionaria subyugada:

- El señor juez no desea hablar, está muy ocupado, sin embargo, inmediatamente dictó una sentencia, ante este caso especial.

La sentencia: que me quitaban la licencia por 10 días, que debía pagar el parte, mis papeles quedarían limpios, sin embargo. Claro esto último, se leía entrelíneas.

Ni usted misma creyó la situación, juntos salimos del lugar. Ya en su auto se reía. Estábamos en confianza y a salvo. Porque sepa que no acostumbro a hacer esas cosas. Mientras, hacía de las suyas corrompiendo a la autoridad con su sola presencia imponente, su voz aputada, su callulla españolada, mis manos traspiraban, mi piel enrojecía , mis piernas tambaleaban. Ya relajados en su auto, un cigarrillo fumamos. Reímos. No lo creíamos. Llegó el momento del pago por el contrato suscrito.

- Son 40 mil, dijo usted.- con cierto desparpajo.

- Respondo: Sólo le puedo pagar 20 mil ahora, pero en un par de días, voy a su casa y le pago el resto.

En tanto le entrego una esmeralda en garantía. Una esmeralda que me prestó un ex novio cómplice. Una garantía. Usted aceptó la piedra preciosa. Casi se le salieron los ojos. A usted le gustaban las joyas seguro. Lo vi en su mirada. Juntos delinquimos. Fue maravilloso.

En su casa ....

Toco el timbre,baja la escalera, no me invita y explica que su marido es parapléjico. Tanta pena me dio, y comprendí su acto de amor. El sentido de su voz corrupta tenía una causa más que justificada. La lección era que: con una mirada, con el manejo de la energía de su cuerpo, de su voz, usted era capaz de pararse frente a alguien y conseguir lo que se propusiera. Corromper por amor. Hicimos el trueque. La esmeralda por el resto del dinero. Su mirada era triste, ahora, mucho más triste, porque nuestro delito, nuestro contrato ya estaba expirando. Vi su hermosura y con su misma voz, aunque -ahora más dulce de madre- me dijo:

- Fue un placer. Y si haces un asado, o una fiesta por favor invitame.

- Por supuesto, le dije. Fue un placer.

Nunca la llamé a usted, perdóneme por ser tan cobarde, por no escuchar su historia de amor, por no conversar de nuestros delitos en otro lugar en otro contexto, donde el significado y la comunicación habrían sido mucho más intensos, lejos de la adrenalina que usted invocaba en plena corrupción. Me encantan su zapatos altos de color intenso,-¿me los prestaría?- su nariz españolada, su voz ronca, su cigarro, su auto. Sin duda usted era, o es, un gran personaje, una mamá prestada por un día. Una ex funcionaria jubilada, viendo tele. Yo feliz siendo su hijo por un momento.

TU LUNAR NO MIENTE

2007-08-17T11:43:00.005-04:00

“Quien no ha sufrido la enorme ironía de entregarlo todo por un instante recibiendo migajas a cambio”

Cambiaste tu nombre.

Dijiste que vivías en Vitacura con unos amigos.

A penas besas, sólo penetras.

No tomas de mi botella de agua. ¿Te doy asco?¿Eres casado?

“Qué lindo eres", dices. No te creo.

Acabas advirtiendo que te vas a estudiar a Nueva York en una semana

por eso vives con tus padres ahora.

Tu lunar, tu maldito lunar en el culo me recuerda, que hace 9 años me contaste el mismo cuento, que te ibas a Nueva York. Estuvimos en tu depto en vitacura esa vez. ¿Ya no lo recuerdas?

Exactas mentiras innecesarias de siempre, con un boleto de vuelta aferrado en tu mano.

¿Por eso no me tocas?.

Nos vemos en 9 años más.

Cambia los lugares, eso sí,

son exageradamente distinguidos

como para tirar en una sombría bodega, como esta vez.

BANDERA 331

2007-08-17T11:26:00.001-04:00

Pitos de marihuana bañados en tolueno te ayudaban para evadir los cheques protestados que te perseguían desde Valparaíso. Arrendaste una casona en pleno barrio Bandera, subalquilas piezas a peruanos huéspedes. Así, mantenías ese vicio que no te soltaba. Captas que la hierba fragmenta el pensamiento, sin embargo, olvidas apagar la estufa a gas, y abrasas tu pito fúnebre, caldeando el aire desgraciado que te envolvía. Un vecino llama al 132. ¡Incendio en Bandera 331!

UNA PUTA NOCHE....

2007-08-16T10:51:00.002-04:00

Frotamientos eternos caldeaban la atmósfera nocturna, nuestros diablos salían a bailar su armoniosa danza, insípidos descubríamos placeres apasionados de inflamados miasmas. Tu departamento de soltero exitoso, cargaba sus oropeles muertos. Desnudo derramo mi música, mientras tu gato muestra filudos dientes. Ya en el baño, cumplíamos la transacción. Te niegas a mirar por la ventana. Afuera, la ciudad reclama exhibicionismo. En el edificio del frente, alguien aplaude movimientos y desprende efluvios en un escenario de azulejos. Creías que gemía por ti, pero era la ciudad entera la que robaba mis vibraciones. Son 40 mil, querido. Un placer

LESAS MIRADAS

2007-08-16T10:49:00.000-04:00

Sube en estación Salvador. Un abrigo oscuro cubre su pecho con flemas. Sus ojos afiebrados desprenden lágrimas brillosas. Entrecortada su respiración reclama aire. Nadie la mira de frente. El Transantiago paraliza la sensibilidad de la urbe para una mujer de más de sesenta. Un ángel cae del cielo. ¿Qué le pasa? ¿Viene del Hospital del Toráx? Soy funcionaria del Ministerio de Salud. ¿Qué médico la atendió? ¿Le pusieron oxigeno? ¿Por qué no la hospitalizaron? "Estación Tobalaba, lugar de combinación, línea 4". Apenas se la escucha tan dañada por el smog y el frío. Perdóneme señora, me tengo que bajar, estoy apurado

UN PEDAZO DE OBJETOS DEL SILENCIO

2007-08-04T11:20:00.001-04:00

SECRETOS DE INFANCIA e JAVIERITO e

Los niños no son ángeles, ni seres asexuados, sino pequeños cuerpos habitados por una mente, una lengua, un sexo virgen que la tierra anida bajo la sospechosa mirada de adultos que estampan huellas imborrables en el frágil imaginario pueril

De los cuentos que te relaté, qué curioso, pero sólo recuerdo uno: el del tipo de la camioneta, el remedio llamado tenderol y todo eso.
Tengo 9 años. Es verano. Hace mucho calor. Son las cuatro de la tarde, cuando el letargo estival mantiene a los vecinos adormilados en una siesta eterna. Decido comprar un helado llamado lasér que imita perfectamente un falo rojo, demasiado rojo para un niño, cuyos saborizantes artificiales se encargan de dulcificar un paladar tan inexperto.
Era mi helado preferido, y recuerdo que cuando estaba en segundo básico, unos promotores de savory nos regalaron uno a cada niño de la clase de ese colegio católico donde tan mal lo pasé. Ahora entiendo, lo efectivo de la estrategia de marketing de dicha compañía, manipulando el deseo infantil.
En el trayecto de regreso a mi casa, con el helado en la mano, aparece perezosamente una camioneta igualita a la del tio Jessy de los "The Dukes of Hazzard” que por esos días se estrenaba antes de “Tardes de Cine” en el canal siete.
De la ventana de la Ford del año ´51 me preguntan dónde está la farmacia más cercana. Era un tipo de aspecto rudo, pero con una voz bastante suave que parecía más dulce aún que mi propio helado. Una vez que le explico lo que me pide, añade:“¿podrías acompañarme?”.
La adrenalina recorre mi cuerpo repentinamente ante tamaña oferta indebida. Le contesto girando mi rostro de izquierda a derecha en un claro ademán de negativa. Sabía que no debía ir, era lo que correspondía de acuerdo a lo que me habían enseñado mis padres. Sin embargo, mientras el movía sus velludos brazos desnudos indicándome que suba de copiloto me replica: “soy del sur y no me ubico en Santiago”; la mezcla de su dulce voz acompañada de un cuerpo de hombre me sedujo, e impulsivamente me encaramo en esa camioneta que me parecía tan grande y tan cercana, como la del tío Jessy. De puro ingenuo, ni pienso en los peligros. Pude captar el cariño de la gente del sur tan distinta a nosotros en ese hombre. Y me aventuro en un periplo inusual.
Realmente hace mucho calor. Y a pesar de la tensión que experimentaba en tanto avanzábamos -y mi rostro se iluminaba de rubor- lo miré de reojo. Él vestido con short y polera, y mientras pasa los cambios que estaban a la altura del volante, me pregunta que le indique el camino hacia la farmacia.
Sigue haciendo demasiado calor. A esa altura ya me había zampado el helado que pintó mis labios de color rojo, según me percaté en el espejo del vehículo, casi como un gesto de inocente coquetería.
Finalmente llegamos a la farmacia. El tipo detiene la camioneta y me pasa un billete de cien pesos, me parece que de esos que tenían el dibujo de Arturo Prat. Me dice que le compre una pomada que se llama Tenderol. Entro a la farmacia, pero la persona que me atiende me señala que no me alcanza el dinero. Le comunico al tipo la situación y nos alejamos de ahí con las manos vacías.
Justo cuando emprendemos un rumbo desconocido me explica que tiene un dolor muy fuerte en la zona de la ingle. Luego se queda pensando y me pide que le devuelva el billete.
Insiste en relatar el origen y la historia de su dolor. Me dice que para explicármelo mejor va a tocarme. Comienza a apuntar certeramente donde le duele. Me manosea muy cerca de la zona en cuestión. Pese a que yo tenía un short de color rojo, medio gastado en la cintura, pero que mi madre se había encargado de anudarlo firmemente en la mañana, su mano demostró ser muy ducha en estas materias, desanundando casi como una varita mágica los nudos de mi madre. Debo decir además que este era mi pantalón corto favorito.
Ahora comprendo que esa prenda de color rojizo me hacia juego con el helado y los labios pintarrajeados por los colorantes; era una dulce tentación para ese hombre que tal vez tuvo una infancia de mierda. Era el momento propicio para sublimar y recuperar la infancia que nunca tuvo.
A pesar de las amarras de mi madre para ajustar el short, esa mano de hombre de campo se coló en mis intimidades, directamente sobre mi piel casi como una pluma que te acaricia el rostro. Sin embargo, no recuerdo haber tenido alguna erección ni nada.
Luego los papeles se intercambian, el tipo lleva mi mano a su pubis, y me dice “oye y ustedes no hacen estas cosas en Santiago”, ahí me di cuenta de sus intenciones, y la camioneta avanzaba y el calor era insoportablemente exquisito, como un sauna, y cuando nadie lo esperaba pierde el control del vehículo y para mi suerte, o para mi desgracia, casi chocamos con otro auto. La chantada quedó estampada en la calle, levantando una polvareda que se mezcló con la vaporosa circunstancia al interior de la camioneta del tío Jessy.
El impacto fue tan fuerte que la adrenalina del momento anterior, aumentó exponencialmente y se transformó en una energía demasiado poderosa como para que un cuerpo de niño tan frágil la siguiera soportando.
Aproveché ese instante para escaparme y el posible choque resultó ser como mi salvación. Finalmente el hombre sureño sólo alcanzó a acariciar mis genitales mientras circulábamos por las calles del barrio, con el auto en movimiento, y no pasó nada más.
Al llegar a casa lavé mis manos muchísimas veces. Esa sensación de suciedad permaneció mucho tiempo. Y ni el agua ni el jabón podían olvidar ni limpiar aquella maldita sensación de culpa asquerosa que no me dejaba en paz, pero que además se combinaba con una enorme atracción también, desarrollando desde ese momento una pulsión a través de mis sueños. Quiero rescatar y asumir que él apareció en mis sueños muchas veces, como una fantasía no resuelta, y que ahora que tengo 33 años nunca podré concretar, porque ya no soy niño. Es una fantasía a medias.
No me complica el tema porque comprendo que el experimentar contradicciones entre lo sucio y lo limpio, entre atracción y rechazo, entre lo negro y lo blanco es algo tan humano, en definitiva una invención.
Lavarme las manos, una y otra vez, a hurtadillas para que nadie me viera. Eso recuerdo. Afortunadamente tuve suerte porque el tipo no fue violento.
Lo que me duele de esta situación no es el episodio en sí mismo, sino que mi madre no generó el terreno ni la confianza como para que yo le hubiera comunicado inmediatamente lo sucedido, pesó más la culpa que ellos (mis padres) se encargaron de inculcarme, a través de ese maldito colegio católico que detesto. Mi labor se remitió a lavarme las manos a hurtadillas como si eso fuera a servirme de algo. Qué duro sería para ella contarle esto, y enterarse que su papel se remitió en esta historia a amarrarme mis pantalones para que no se me cayeran ni quedara al descubierto de nadie mis lugares más íntimos. Es una tremenda lástima, pero el tenerlo claro, asumido y resuelto, me hace perdonarla y quererla aún más, en silencio, guardando el secreto.
Lo que más me impresionaba de los recuerdos de mi historia, era sentir la necesidad de lavarme las manos y al mismo tiempo desear mucho más, pero me resultaba tan difícil desarrollar esta última idea, porque la culpa que sentí era tan intensa que atenuaba mis instintos.

No tengo problemas en revelar este secreto ahora, simplemente estoy tratando de ser sincero conmigo, no existe nada más sano que eso. Siento que ese episodio de mi vida es un tema más que superado. Como ves la culpa, la atracción y el rechazo, lo sucio, el elemento externo que me salva, son los ingredientes que destaco de todo esto.
Ahora que soy adulto pienso que el placer no es terreno absoluto de los adultos.
Yo quería en fondo de mi corazón obtener placer, por que me sentía atraído por el tipo, pero había una voz que irrumpía en mí tan fuerte y que me decía no, no, no, eso no, que me bajé de la camioneta, apenas el tipo freno antes de que chocáramos.
Podría seguir profundizando en el tema, es más, me entusiasma la idea, porque siento que al revelar estos secretos tan escondidos, de cosas que nos sucedieron cuando éramos indefensos y estábamos desprovistos es tremendamente marcador y definitivo en el futuro, como también estoy seguro de que todos estamos plagados de estas historias.

...

2007-07-19T21:57:00.003-04:00

De Eugenia Prado
Lanzamiento Novela Objetos Del Silencio

La escritora nacional se introduce en el mundo de los secretos sexuales infantiles, produciendo un texto de más de 170 páginas, donde se destaca una historia principal de dos hermanos y varios textos anexos recogidos a través de una certera investigación.

La sexualidad de los niños es un tema complejo y silencioso. La escritora chilena Eugenia Prado arremete en esas historias de las que pocos hablan, pero que la mayoría experimentó algunas vez cuando niño.

El poeta Diego Ramírez, en la contratapa, precisa que su escritura habla desde la imposibilidad de la palabra. Una palabra untada por secretos de infancia, apenas revelados por la confesión, la letra, el epistolario familiar. En contraposición a ese no decir, aparece esta revelación que nombra estos "pequeños cuerpos habitados por una lengua", que se situan desde la multiplicidad de voces y sujetos que transitan el discurso de lo silenciado.

Agrega que en el texto se articula un conjunto de testimonios desde el amor y el miedo. Los "aterradores objetos" de esta novela están inscritos desde el reclamo del cuerpo amordazado por la histeria del deseo. "¿Qué haces que siento que me muero?", dice uno de sus personajes principales.

La novelística arriesgada de esta escritora desafía todas las formas de género al plasmarse en fragmentos de poesía, documentos, bibliografía, discursos; exigiéndonos una lectura desde esa deconstrucción, para poder dimensionar la significancia radical y la inscripción estética de esta propuesta, relata el poeta.

Itinerario de la Escritora

Nace en Santiago de Chile, 1962. Se titula como diseñadora gráfica en 1987 en la Universidad Católica de Chile. El mismo año publica El cofre (Ediciones Caja Negra). En noviembre de 1996 Cierta femenina oscuridad y en 1998 Lóbulo (Editorial Cuarto Propio). A fines del año 2003 estrena Hembros: Novela Instalación (ver video), puesta en escena de artes integradas. En el año 2004 obtiene la Beca Escritores del Gobierno de Chile para la creación de la novela Objetos del Silencio. Diego Ramírez , la escritora Malú Urriola y el cineasta Dauno Tótoro .

La editorial restoart UVA,unión, vino y arte, en Irarrázabal 3467 (ver mapa)
en el corazón de la plaza Nuñoa. Fono: 274 3287

Vea la portada de la novela

Leer un fragmento de la novela

MADRE POR INSTANTES

2007-07-16T16:13:00.003-04:00

(y yo el hijo que carecía)

Con zapatos altos de color intenso se paseaba buscándome en la esquina acordada. Nunca nos habíamos visto, nuestras vidas se cruzaban para delinquir. Usted era abogada de la Contraloría de la República. Su delito era limpiar mis papeles. Nos reconocimos. Pese a que me provocó miedo, recuerdo su prestancia. Se bajo de su auto escarabajo, fumando a las ocho de la mañana de un día lunes. Fumaba mucho. Su voz ronca, intensa, denotaba cierto sonido de cabrona. Luego de un intercambio de palabras señala:

- Hola mijito. Entremos al juzgado de policía local.

- Buenos días,entremos, dije.

Nada, o todo, presagiaba un viaje maravilloso corrompiendo lo establecido, las normas. Esas normas que la institución- a la cual Usted pertenecía- se preocupaba de fiscalizar.

Además de sus tacos, su altura inmensa que empinaba un metro ochenta de mujerona, su voz acabronada, su cigarrillo infaltable desde horas tempranas, un moño enredaba su pelo negro y una enorme nariz sobresalía. Me recordaba a la faraona, Lola Flores, esa señora , intensa que cantaba desde las entrañas.

- Buenos días, dijo a la actuaria. Soy abogada de la Contraloría de la República. Vengo con mi hijo por este problema, mientras le mostraba a la funcionaria mi delito impreso: “conducir en estado de ebriedad en grado indeterminado”, se leía.

- Agrega con desparpajo: “necesito hablar con el señor juez”

La funcionaria deja de husmear los papeles que tenía en mano con la cabeza gacha, levanta su rostro ante tamaño vozarrón. La mira a usted, algo balbucea y se levanta de su asiento, directo a una puerta que decía: Juez de Policia Local de Providencia. No pasaron ni 5 minutos cuando ya estaba de vuelta. Comunica, con voz de funcionaria subyugada:

- El señor juez no desea hablar, está muy ocupado, sin embargo, inmediatamente dictó una sentencia, ante este caso especial.

La resolución: que me quitaban la licencia por 10 días, que debía pagar el parte, mis papeles quedarían limpios, sin embargo. Claro esto último, se leía entrelíneas.

Ni usted misma creyó la situación, juntos salimos del lugar. Ya en su auto se reía. Estábamos en confianza y a salvo. Porque sepa que no acostumbro a hacer esas cosas. Mientras, hacía de las suyas corrompiendo a la autoridad con su sola presencia imponente, su voz aputada, su callulla españolada, mis manos traspiraban, mi piel enrojecía , mis piernas tambaleaban. Ya relajados en su auto, un cigarrillo fumamos. Reímos. No lo creíamos

Llegó el momento del pago por el contrato suscrito.

- Son 40 mil, dijo usted.

- Con cierto desparpajo, respondo: Sólo le puedo pagar 20 mil ahora, pero en un par de días, voy a su casa y le pago el resto. En tanto le entrego una esmeralda en garantía. Una esmeralda que me prestó un ex novio cómplice. Una garantía. Usted aceptó la piedra preciosa. Casi se le salieron los ojos. A usted le gustaban las joyas seguro. Lo vi en su mirada. Juntos delinquimos. Fue maravilloso.

En su casa

Toco el timbre,baja la escalera, no me invita y explica que su marido es parapléjico. Tanta pena me dio, y comprendí su acto de amor. El sentido de su voz corrupta tenía una causa más que justificada. La lección era que: con una mirada, con el manejo de la energía de su cuerpo, de su voz, usted era capaz de pararse frente a alguien y conseguir lo que se propusiera. Corromper por amor.

Hicimos el trueque. La esmeralda por el resto del dinero. Su mirada era triste, ahora, mucho más triste, porque nuestro delito, nuestro contrato ya estaba expirando. Vi su hermosura y con su misma voz, aunque -ahora más dulce de madre- me dijo:

- Fue un placer. Y si haces un asado, o una fiesta por favor invitame.
- Por supuesto, le dije. Fue un placer

Nunca la llamé a usted, perdóneme por ser tan cobarde, por no escuchar su historia de amor, por no conversar de nuestros delitos en otro lugar en otro contexto, donde el significado y la comunicación habrían sido mucho más intensos, lejos de la adrenalina que usted invocaba en plena corrupción. Me encantan su zapatos altos de color intenso,-¿me los prestaría?- su nariz españolada, su voz ronca, su cigarro, su auto. Sin duda usted era, o es, un gran personaje, una mamá prestada por un día. Yo feliz siendo su hijo por ese momento.

RECADOS PARA UN AMOR ANONIMO

2007-07-16T04:42:00.001-04:00

4:47 am

Miasmas placenteros padezco de ti aún. Jugos entrelazados en juegos oscuros, impresentables. Tus néctares, los míos y la noche. Cómo se dilataba aquello que sólo tu yo sabemos. Frotamientos eternos causaban grietas de miedo atractivas. Tus gemidos colombianos caldeaban la atmósfera. Nuestros diablos salieron a bailar una danza armoniosa. Ahora hay que cumplir el contrato, la transacción implicita, el texto: viniste a buscarme, estuvimos dos horas , cancelaste lo que correspondía, y yo de vuelta en mi cama. Amor colombiano pagado esta noche, por un instante , juntos descubrimos insípidos placeres que inflamaban apasionados combustibles. Ese departamento tan perfecto, tu pulcritud, el minimalismo ahí dentro, no tenía sentido para mi. Aburrido de lugares perfectos, llenos de objetos estéticos - sin vida- de sexo en un rectángulo con sábanas. Yo, desnudo deambulo apropiándome de tu intimidad, derramando musicalidad al lugar y tu gato amarillo atacándome, con mirada arisca mostrándome sus dientes. Una gran escena.
Qué apropiado que compartiste la hierba, potenciando las sensaciones. El baño, yo, tú, desnudos. Aunque no quisiste mirar la ciudad por la ventana, ella reclamaba una mirada calenturienta....un excibicionismo eterno. Tal vez alguien miraba mis movimientos pelvicos - desprendiendo efluvios malignamente pulcros- que tomaban sentido en ese escenario. Creiste que gemía por ti. Era la ciudad la que me robaba las vibraciones. Indagué organos internos y unos cojines, una especie de endometrio masculino, se asomaron de tus profundidades. .....una mezcla perfecta, una visualidad incorporada en el acto. Mirarse descaradamente. No pestañeando, buceando en tus hendiduras agrietadas, subterráneas. Tal vez no volvamos a estar juntos. Fue un placer. Son 40 mil las dos horas.

LUZ DE LUNA

2007-07-12T21:57:00.001-04:00

Sueños Bajo La Luna

(...O, soñando despierto...)

Un jefe pegándole palmadas a su secretaria, mientras ella lee una carta administrativa; el sonido de sus palabras aumenta, se detiene, dosifica el volumen, en plena armonía con las golpizas. Un orgasmo punzante y sabroso. Ambos subliman, chorrean miasmas placenteros por sus orificios que sólo una desinhibida libido puede provocar.

Secretaria: Va al baño y se mira las nalgas. Hematomas se asoman bosiferando un dolor excitante. Su lengua recorre sus labios, remojando sequedades anteriores. Vuelve al lugar, a la oficina del Jefe. Abre la puerta. ¿Necesita algo más?

El Jefe: ¡Srta. Heeler, muy buena su carta! Eso es todo. Se va.

Secretaria: Se va también. Se siente liberada. En medio de un puente, arroja su máquina de escribir. Una música apela a la libertad del acto, se escucha cada vez más fuerte, y justo cuando ella lanza el artefacto, el volumen alcanza el máximo permitido. En tanto ella, fija la mirada en la máquina de escribir que se pierde en las profundidades de un río cualquiera. Sus ojos ahora en posición horizontal denotan cierta alegría. A lo lejos, el ruido de la ciudad, las luces comienzan a encenderse, todo empieza a funcionar de otra manera. Ya son las siete de la tarde de un día laboral.

Al otro día...

El Jefe: Como un perro baboso, arrastrando sus extremidades lleva en su hocico una carta en blanco, para que ella la escriba. Se reanuda el juego erótico anterior. Mientras ella escribe, y su estomago sobre el escritorio, el penetra la tinta, para que ella imprima lo que él dicta.

Secretaria: Lo mira de reojo insolentemente, se toma su tiempo, y fija la mirada en sus ojos. Domina la situación por un instante. Dueña de ese tiempo coquetea a destajos, parpadeando intermitentemente, deseándolo, provocando a sus anchas.

En su casa (la de ella)

Sobre la cama se masturba atrevidamente, con movimientos precisos, intensos, dosificados, certeramente ardorosos, pletóricos de jugos exquisitos que se desprendían de esa cavidad secretaril. Consigue un orgasmo interminable. El despertador suena. 6 am. Despierta exaltada, vaporosa. Mira las ranuras del techo, la madera dibuja un mapa graficando explicaciones que antes nunca había comprendido. Se calma y retoma el sueño. Aparece un texto inconsciente.

Sueño 1 “que está frente a su jefe, que le entrega como siempre una carta de contenido administrativo. Ella desliza su lengua empapando con sus labios el borde del sobre, la saliva se mezcla con la goma. Un olor agradable. Toma la carta y la mete en el sobre”

Sueño 2 “que está frente al espejo - sola nuevamente- pero ahora practica nuevos autogolpes cercenando su piel. Jirones de sus propios cueros se le pegan en las manos. La sangre actúa como pegamento, lo adhiere todo. Eso no la asusta. Y se masturba aun con más fuerza, introduciendo el contenido en su vagina. Más golpes sobre su (mas)CULINIDAD. Golpea como un hombre lo haría, auto infiriéndose nuevas marcas.

Sueño 3 A lo lejos una música: Prisilla La Reina del Desierto. Otra versión eso si, cantada por un hombre.

“Ella y él, la secretaria y el jefe, hacen el amor. Ella lanza unos gemidos de las entrañas, era exquisito. Él, con cierto desconcierto, se siente un jefe-emperador-subyugado, rindiéndole pleitesía a una secretaria- emperatriz-dominante. Por ese instante, ella vuelve a dominar la situación. Era sólo un sueño.

LA PROPIA CONSTRUCCIÓN BAJO LA LUNA

Los espacios determinan el comportamiento humano. En la oficina él ejerce el poder; en su casa, ella, es la dueña de sus sueños sublimándolo todo atrevidamente superando con creces las expectativas, aportando un interaccionismo mucho más potente, ante un macho baboso, una rata asquerosa de la peor especie del tipo emperador subyugado. Sin embargo, su dominio limita con lo masculino, satisface desde ese lugar finalmente.

Tomo el control remoto. Me aburro de la secretaria. La hago desaparecer. Acciono el botón. Power off. Miro la ventana, la luna está muy cerca, más cerca que nunca, qué extraño, si hasta hace poco había una niebla intensa, recuerdo. Nada presagiaba que ella, la luna, proyectaría en la pantalla con su luz mi propia imagen.

YO: Tomo el papel confort y dejo el control remoto de lado en el velador. Me masturbo, mientras recuerdo que te vi con ella. Era la primera vez que nos encontrábamos los tres. Ella no sabe nada, nunca lo sabrá por supuesto. Me dio pena su cara de amargura. Tu ego asqueroso, tu maldito narcisismo que le refriegas en la cara. Seguro. Qué duda cabe. Era la causa de rostro de perra sin dueño. La imagen me lo muestra tan claramente. No puedo acabar. Me da asco recordarlo. Suelto el confort.

CAMINADO LOS DOS POR LA CALLE...

Yo: Me das miedo, te deseo, me cuesta decírtelo.

TU: Acusas recibo e intentas besarme sin pudores. No pudiste hacer otra cosa. No hablas, sólo actúas como un animal, incapaz de verbalizar lo que te pasa. Te comunicas con los gestos, como un autista, en contextos equivocados. Me hago el leso, me pongo una venda en los ojos.

YO: Ahora en la pantalla no te niego cariño. No te niego ese beso. Estábamos borrachos. Retrocedo el tiempo. No quiero pestañear esta vez. Hagámonos aquello que tanto deseamos, ¿serías capaz cariño, hacerlo ahí en la calle?

(soliloquio)

“Hoy supe tu apellido. La vi a ella. Supe otras cosas sin mayor importancia, eran juicios de otros sobre ti, no le doy trascendencia a ello, quiero averiguarlo yo mismo. Sólo quiero que hagamos aquello que tengamos que hacer: chuparnos descaradamente, poner en común nuestros labios. No puedo dejar de recordarlo a él, mi novio, a tu amigo, a mi prometido, me confundo, me confundes, ustedes me confunden, por qué me hacen esto. A veces pienso que le haces lo mismo a él, y mantienen un texto sin contexto. Tal como lo haces con ella y conmigo.
Lo recuerdo, a él, no puedo evitarlo, me propone orinarme, y sabes, me pareció un acto exquisito, una mixtura seductora. Pronto lo haré con él. Querido: prometo acordarme de ti, cuando él me rocié con su líquido. Será un placer, inolvidable perfectamente calculado.”

LA TELEVISIÓN:POWER ON

(o, LA DESPEDIDA)

De cuando el jefe apela al articulo nº 61 de la ley del trabajo, cuya causal es “ necesidad del emperador”. No hay mayor explicación, sólo la necesidad del emperador.

El Jefe: ¡Vallase, Srta. Heleer, usted está despedida! No se preocupe, daré buenas recomendaciones.

La Secretaria: Sólo lo mira. No dice nada. Sigue mirando.

El Jefe: ¡Get out!, vocifera con un perfecto inglés.

FLASHBACK

Un racconto de imágenes, mientras ella cuenta nuevas experiencias sexuales para olvidar; no puedo retenerlo todo, va muy rápido, sólo recuerdo una imagen: un tipo pregunta si la puede orinar. Recordé la propuesta, me decido por tu amigo, mi novio. Ya no hay duda, lo haré. Repito: te evocaré querido, no lo dudes, en pleno acto. Deseo su orina. Cariño, lo prometo, te recordaré en el clímax. Lo juro. La secretaria y mi realidad coinciden. Una exquisita casualidad, un síntoma a evaluar. Tomar la decisión. La claridad de la luna fundió las pulsiones de la película y las mías, conformando una mixtura compacta.. El despertador de tu amigo, mi novio, sonó a las seis y media am, como siempre. Me levanto al baño, no pude seguir durmiendo, paso por tu habitación. Estás con ella pensé. Seguí de largo. Todas las imágenes se mezclan en la pantalla.

LOS FINALES SE MEZCLAN.

(8 MESES DESPUES)
(la luna sigue allá afuera)

La secretaria: Con un vestido de novia se presenta en la oficina de su ex jefe. Están solos. Ella y él. Reinciden en la perversidad intermitente placentera. Escriben las cartas pendientes.

Un compañero, de trabajo de ella irrumpe en la escena. El Jefe se esconde. Ella figuraba sentada en el escritorio de él. El lamía su cavidad.

Peter: Por qué gozas, pareciera que te hacen el amor.

La secretaria: ¡estas despedido maldito perro baboso, deja de chuparme las medias!

Lo que quiero

(lo veo en la pantalla de la televisión)

Perdóname, pero quiero que él me mee, mientras pienso en ti. Serás un amor platónico. Sé que lo entenderás. Un vil amor platónico. Nada más. ¿No es cierto que sería delicioso verbalizarlo todo, justo cuando tú me lo haces, presionando distintos chorros sobre mi cuerpo, te atreverías? En un lugar muy lejano. Disfrutando. Sin televisión. Es mi momento. Dueño de la situación. Sólo un instante. Dominándolo todo; manejando certeros pasos

Tu y Yo: Amarrados a un árbol, haciéndonos el amor, compartiendo y fundiéndonos con un entorno frondoso. Juntos inventábamos a destajos juegos, reíamos. Nada importaba. Sólo tu y yo y nuestra construcción que nació bajo el alero de una continua reinvención de movimientos, percibiendo el mismo ruido el mismo goce, una sincronía hermosa. La voz del universo, un sonido cósmico nos recorría, colmando todos nuestros orificios hasta el infinito. Brotaban secreciones, se mezclaban conformando un cocimiento, era nuestro amor.

PLAGIO DE PINOCHET

2007-01-20T21:35:00.000-03:00

aqui una carta publicada en el mostrador, sobre el tirano....

http://www.laplazadigital.cl/modulos/cartaaldirector/ver_carta.asp?id_carta=16017

Una profesora de periodismo, Irene Geis, escribió un libro sobre El Mercurio y La Tercera- el año 2000- que ninguna editorial se atrevió a publicar, pero eso es harina de otro costal. Lo que quiero destacar es un un sabroso capítulo del libro: La Geopolítica es Mía me la quieren Quitar. La maestra de periodismo se refería a un libro copiado por el General Pinochet
En 1950- cuenta- el coronel Gregorio Rodríguez dictó una conferencia titulada La Geopolítica y sus Teorias, en la Academia de Guerra del Ejercito. El coronel dijo entonces -relata la periodista-:
"Para algunos la geopolítica no es más que una falsa ciencia ideada por los conductores de una determinada potencia con el objeto de justificar una política expancionista y sus ansias de dominación mundial. Esto, si bien pudo constituir en determinado momento la finalidad de un grupo de gobernantes de ese país y de los pensadores que lo asesoraban, la verdad es que al ampliarse sus horizontes, al convertirse en un cuerpo de doctrinas bien cimentadas, ella supero por si sola tan menguados propósitos y hoy la geopolitica ha pasado a ser una ciencia cuyo cultivo resulta indispensable para el estadista y muy conveniente al militar de cualquier rama de la defensa nacional"
En la página 37 de su obra- continúa la periodista- GEOPOLITICA, Pinochet escribe, sin mencionar al autor:
"Para muchos, la geopolitica no es más que una ciencia desarrollada por los alemanes con el fin de justificar una politica imperialista y sus ansias de dominio mundial; finalidad que si bien pudo constituir el objetivo de un determinado de pensadores, la verdad que al constituirse en un cuerpo de doctrina bien cimentada superó por si sola tan menguado propósito. Hoy ningun estado que quiera constituir su porvenir sobre sólidas bases puede presindir de la geopolitica"
Sobre la escuela soviética, el coronel Rodríguez escribe:
"La URSS posee gran extension territorial, pero carece de costas en los mares calientes . La influencia mundial no puede lograrla a través de los mares y su desarrollo económico aún retrasado en relación con las potencias occidentales, no le permite competir en los mercados, pero busca salvar estas diferencias en el campo ideológico......."
Y Pinochet:
"La URSS, posee una gran extensión territorial, pero carece de costa en los mares calientes. La influencia mundial no puede lograrla y su desarrollo económico aun retrasado en relacion con las potencias occidentales no le permite competir en los mercados. Busca salvar esta deficiencia geográfica actuando en el campo ideológico"

QUÉ CARA DURA